El sol desciende, las sombras se alargan, los rostros se vuelven dorados, el mar refleja el cielo y ese naranja que hemos visto mil veces parece, inexplicablemente, aún más naranja.
Los fotógrafos lo llaman la hora dorada. No es necesariamente una hora: es ese breve intervalo en el que el sol está bajo en el horizonte y su luz, al atravesar una mayor porción de atmósfera, se vuelve más cálida y suave, con tonos que tiran al amarillo, al naranja y al rojo. Es la luz que fotógrafos y directores de cine esperan durante horas, sabiendo que luego solo tendrán unos minutos para aprovecharla.
Pero quizás en Cuba la hora dorada es algo más. Es el momento en que siempre se vuelve del mar pero nadie tiene realmente ganas de irse. El del último baño, el de los aperitivos aún en bañador, el de los botes de pescadores que regresan, el de los paseos por la orilla del mar o el paseo marítimo (nosotros le decimos Malecón), y el de las fotografías que, por una vez, casi no necesitan filtros.
John Ruskin, que pasó buena parte de su vida observando y contando cielos, nubes y luz, anotó en 1876 un atardecer que no dejaba de cambiar, pasando de una belleza a otra.
Quizás por eso seguimos fotografiando atardeceres, aunque ya tengamos cientos en la galería del teléfono.
Porque ninguno es realmente igual al anterior. Y porque el atardecer en la Caribe trae consigo también una pequeña ilusión: mientras el sol desciende lentamente detrás de una montaña, una ciudad o una línea de mar, durante unos minutos nos convencemos de que aún queda muchísimo tiempo.
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